На выставке японской керамики

Блуждаю по залу,
ускользая, как лис
в узкое горлышко
гудящего кувшина,
плачущего музыкой,
знакомой мне с детства,
где я витаю
прозрачной дымкой
рассвета, откуда
на свет появляются
странные иероглифы
на поющем свитке
протяжного времени,
из плена у которого
вырвусь, лишь став
пронзительным свистом,
лепетом, болью
иль каплей воды
на голубой вазе,
похожей на огромный
лист лопуха,
под которым мне хочется
мокнуть с любимой
от теплого ливня
и от восхитительных
слез любви.